Liebe ist unsere Freiheit: la verdad más pura

sábado

la verdad más pura

Los sueños, ¿una explosión del inconciente? Claro que así lo creo. Estamos predestinados a soñar nuestros más grandes miedos, a expresar nuestras más grandes preocupaciones. Miedo al fracaso, a la revelación de secretos, a mostrar al mundo todo lo que realmente sos. ¿Qué pasaría si nuestros sueños fuesen vistos por todo el mundo? Sería una catástrofe, familias rotas, amistades perdidas.

La verdad más pura es la más dolorosa.

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"No me lo reproche, Andreé, no me lo reproche. De cuando en cuando me ocurre vomitar un conejito. No es razón para no vivir en cualquier casa, no es razón para que uno tenga que avergonzarse y estar aislado y andar callándose.
Cuando siento que voy a vomitar un conejito, me pongo los dedos en la boca como una pinza abierta, y espero a sentir en la garganta la pelusa tibia que sube como una efervescencia de sal de frutas. Todo es veloz e higiénico, transcurre en un brevísimo instante. Saco los dedos de la boca, y en ellos traigo sujeto por las orejas a un conejito blanco. El conejito parece contento, es un conejito normal y perfecto, sólo que muy pequeño, pequeño como un conejito de chocolate pero blanco y enteramente un conejito. Me lo pongo en la palma de la mano, le alzo la pelusa con una caricia de los dedos, el conejito parece satisfecho de haber nacido y bulle y pega el hocico contra mi piel, moviéndolo con esa trituración silenciosa y cosquilleante del hocico de un conejo contra la piel de una mano."

Carta a una señorita en París
Julio Cortázar.

Viernes 3 am

La fiebre de un sábado azul y un domingo sin tristezas. Esquivas a tu corazón y destrozas tu cabeza.
Y en tu voz, sólo un pálido adios. Y el reloj, en tu puño marcó las tres.
El sueño de un sol y de un mar y de una vida peligrosa. Cambiando lo amargo por miel, y la gris ciudad por rosas.
Te hace bien, tanto como hace mal. Te hace odiar, tanto como querer; y más.
Cambiaste de tiempo y de amor, y de música y de ideas. Cambiaste de sexo y de Dios de color y de fronteras.
Pero en sí, nada más cambiará y un sensual abandono vendrá y el fin.
Y llevas el caño a tu sien, apretando bien las muelas y cierras los ojos y ves todo el mar en primavera.
BANG BANG BANG
Hojas muertas que caen, siempre igual.
Los que no pueden más, se van.
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